Un cuaderno no es una carretera ni una página en blanco un escenario ni un alivio de luto un inventario ni un otoño caliente primavera.

Me temo que he perdido un par de amigos por protocolo, que salgo del vaivén de los ombligos algo más solo.

Te debo una canción que me envenena porque gangrena la verbena del pasado.

¿Amor? El médico no me deja hablar de eso. Me ha dicho haz el amor, pero te prohibo hablar de él.

Estaba sola, como un puerto maltratado por las olas, coleccionaba mariposas tristes, direcciones de calles que no existen.

Pero tuvo el antojo de jugar a hacer conmigo una excepción y, primero, nos fuimos a bailar y, en mitad de un: te quiero… me olvidó.

Me pidieron que improvise, y en los bises te mandé un bombín, los veranos son tan grises, los otoños solos de violín.

Lo malo no es que huyera con mi cartera y con mi Gibson Les Paul, peor es que se fuera robándome además el corazón.

No sabía que la primavera duraba un segundo, yo quería escribir la canción más hermosa del mundo.

Padre nuestro que estás en los hoteles de paso, en las ojeras, en las sábanas y en los vasos.

Y, sin embargo, un rato, cada día, ya ves, te engañaría con cualquiera, te cambiaría por cualquiera.

¿Qué van a decir todos los que a ti Bruja te llaman? si saben que besas, lloras, te enamoras y me haces la cama.

Ella le pidió que la llevara al fin de mundo, él puso a su nombre todas las olas del mar.

“Muchas personas son lo bastante educadas como para no hablar con la boca llena, pero no les preocupa hacerlo con la cabeza vacía”.

Orson Welles

Esta mujer que amo… y no me ama,
por amar a quien nunca la ha querido,
este humo que tanto he perseguido
y que escapa de mí cual de la llama.

Esta agua de azucena que derrama
en la sed que por ella nunca ha ardido,
ni arderá alguna vez, y no ha podido
derramar en la boca que se inflama.

Esta mujer que me persigue huyendo
y en vano el horizonte persiguiendo;
este cielo distante de mi senda,

este juego de amor, que no comprendo,
esta mujer a quien la vida ofrendo
y que acaso no valga ni la ofrenda…

Un pájaro me canta
y yo le canto
me gorjea al oído
y le gorjeo
me hiere y yo le sangro
me destroza
lo quiebro
me ayuda
lo levanto
lleno todo de paz
todo de guerra
todo de odio de amor
y desatado
gime su voz y gimo
río y ríe
y me mira y lo miro
me dice y yo le digo
y me ama y lo amo
- no se trata de amor
damos la vida-
y me pide y le pido
y me vence y lo venzo
y me acaba y lo acabo.

Idea Vilariño

Un ciego – Jorge Luis Borges

No sé cuál es la cara que me mira
cuando miro la cara del espejo;
no sé qué anciano acecha en su reflejo
con silenciosa y ya cansada ira.

Lento en mi sombra, con la mano exploro
mis invisibles rasgos. Un destello
me alcanza. He vislumbrado tu cabello
que es de ceniza o es aún de oro.

Repito que he perdido solamente
la vana superficie de las cosas.

El consuelo es de Milton y es valiente,
Pero pienso en las letras y en las rosas.

Pienso que si pudiera ver mi cara
sabría quién soy en esta tarde rara.

I
¿Cuentos quieres, niña bella? Tengo muchos que contar:
de una sirena de mar, de un ruiseñor y una estrella,
de una cándida doncella que robó un encantador,
de un gallardo trovador y de una odalisca mora,
con sus perlas de Bassora y sus chales de Lahor.

II
Cuentos dulces, cuentos bravos, de damas y caballeros,
de cantores y guerreros, de señores y de esclavos;
de bosques escandinavos y alcázares de cristal;
cuentos de dicha inmortal, divinos cuentos de amores
que reviste de colores la fantasía oriental.

III
Dime tú: ¿de cuáles quieres? Dicen gentes muy formales
que los cuentos orientales les gustan a las mujeres;
así, pues, si eso prefieres verás colmado tu afán,
pues sé un cuento musulmán que sobre un amante versa,
y me lo ha contado un persa que ha venido de Hispahán.

IV
Enfermo del corazón un gran monarca de Oriente,
congregó inmediatamente los sabios de su nación;
cada cual dio su opinión, y sin hallar la verdad
en medio de su ansiedad, acordaron en consejo
llamar con presura a un viejo astrólogo de Bagdad.

V
Emprendió viaje el anciano; llegó, miró las estrellas;
supo conocer en ellas las cuitas del soberano;
y adivinando el arcano como viejo sabidor,
entre el inmenso estupor de la cortesana grey,
le dijo al monarca: ?!Oh Rey! Te estás muriendo de amor.

VI
Luego, el altivo monarca, con órdenes imperiosas
llama a todas las hermosas mujeres de la comarca
que su poderío abarca; y ante el viejo de Bagdad,
escoge su voluntad de tanta hermosura en medio,
la que deba ser remedio que cure su enfermedad.

VII
Allí ojos negros y vivos; bocas de morir al verlas,
con unos hilos de perlas en rojo coral cautivos;
allí rostros expresivos; allí como una áurea lluvia,
una cabellera rubia; allí el ardor y la gracia,
y las siervas de Circasia con las esclavas de Nubia.

VIII
Unas bellas, adornadas con diademas en las frentes,
con riquísimos pendientes y valiosas arracadas;
otras con telas preciadas cubriendo su morbidez;
y otras, de marmórea tez, bajas las frentes y mudas,
completamente desnudas en toda su esplendidez.

IX
En tan preciada revista, ve el Rey una linda persa
de ojos bellos y piel tersa, que al verle baja la vista;
el alma del Rey conquista con su semblante la hermosa,
y agitada y ruborosa tiembla llena de temor
cuando el altivo Señor le dice: ?Serás mi esposa.

X
Así fue. La joven bella de tez blanca y negros ojos,
colmó los reales antojos y el Rey se casó con ella.
¿Feliz, dirás, tal estrella, Emelina? No fue así:
no es feliz la Reina allí la linda persa agraciada,
porque ella está enamorada de Balzarad el rawí.

XI
Balzarad tiene en verdad una guzla en la garganta,
guzla dúlcida que encanta cuando canta Balzarad.
Vióle un día la beldad y oyó cantar al rawí;
de sus labios de rubí brotó un suspiro temblante…
Y Balzarad fue el amante de la celestial hurí.

XII
Por eso es que triste se halla siendo del monarca esposa,
y el tiempo pasa quejosa en una interior batalla.
Del Rey la cólera estalla, y así le dice una vez:
?Mujer llena de doblez: di si amas a otro, falaz.?
Y entonces de ella en la faz surgió vaga palidez.

XIII
?Sí ?le dijo?, es la verdad; de mi destino es la ley:
yo no puedo amarte, ¡Oh Rey! porque adoro a Balzarad.?
El Rey, en la intensidad, de su ira, entonces, calló;
mudo, la espalda volvió; mas se vía en su mirada
del odio la llamarada, la venganza en que pensó.

XIV
Al otro día la hermosa de parte de él recibió
una caja que la envió de filigrana preciosa;
abrióla presto curiosa y lanzó, fuera de sí,
un grito; que estaba allí entre la caja, guardada,
lívida y ensangrentada la cabeza del rawí.

XV
En medio de su locura y en lo horrible de su suerte,
avariciosa de muerte ponzoñoso filtro apura.
Fue el Rey donde la hermosura, y estaba allí la beldad
fría y siniestra, en verdad, medio desnuda y ya muerta,
besando la horrible y yerta cabeza de Balzarad.

XVI
El Rey se puso a pensar en lo que la pasión es,
y poco tiempo después el Rey se volvió a enfermar.

Ite, Missa est – Rubén Darío

Yo adoro a una sonámbula con alma de Eloísa,
virgen como la nieve y honda como la mar;
su espíritu es la hostia de mi amorosa misa,
y alzo al són de una dulce lira crepuscular.

Ojos de evocadora, gesto de profetisa,
en ella hay la sagrada frecuencia del altar:
su risa en la sonrisa suave de Monna Lisa;
sus labios son los únicos labios para besar.

Y he de besarla un día con rojo beso ardiente;
apoyada en mi brazo como convaleciente
me mirará asombrada con íntimo pavor;
la enamorada esfinge quedará estupefacta;
apagaré la llama de la vestal intacta
¡y la faunesa antigua me rugirá de amor!

La canción de la noche en el mar – Rubén Darío

¿Qué barco viene allá?
¿Es un farol o una estrella?

¿Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella
¡y no se sabe adónde va!
¡Es Venus, es Venus la bella!
¿Es un alma o es una estrella?

¿Qué barco viene allá?
Es una linterna tan bella…
¡y no se sabe adónde va!
¡Es Venus, es Venus, es Ella!
Es un fanal y es una estrella
que nos indica el más allá,
y que el Amor sublime sella,
y es tan misteriosa y tan bella,
que ni en la noche deja la huella
¡y no se sabe adónde va!

Rima III – Gustavo Adolfo Bécquer

Sacudimiento extraño que agita las ideas,
como huracán que empuja las olas en tropel;

Murmullo que en el alma se eleva y va creciendo
como volcán que sordo anuncia que va a arder;

Deformes siluetas de seres imposibles;
paisajes que aparecen como a través de un tul;

Colores que fundiéndose remedan en el aire
los átomos del iris, que nadan en la luz;

Ideas sin palabras, palabras sin sentido;
cadencias que no tienen ni ritmo ni compás;

Memorias y deseos de cosas que no existen;
accesos de alegría, impulsos de llorar;

Actividad nerviosa que no halla en qué emplearse;
sin rienda que le guíe, caballo volador;

Locura que el espíritu exalta y enardece;
embriaguez divina del genio creador…

¡Tal es la inspiración!

Gigante voz que el caos ordena en el cerebro,
y entre las sombras hace la luz aparecer;

Brillante rienda de oro que poderosa enfrena
de la exaltada mente el volador corcel;

Hilo de luz que en haces los pensamientos ata;
sol que las nubes rompe y toca en el cenit;

Inteligente mano que en un collar de perlas
consigue las indóciles palabras reunir;

Armonioso ritmo que con cadencia y número
las fugitivas notas encierra en el compás;

Cincel que el bloque muerde la estatua modelando,
y la belleza plástica añade a la ideal;

Atmósfera en que giran con orden las ideas,
cual átomos que agrupa recóndita atracción;

Raudal en cuyas ondas su sed la fiebre apaga;
oasis que al espíritu devuelve su vigor…

¡Tal es nuestra razón!

Con ambas siempre en lucha y de ambas vencedor,
tan sólo el genio puede a un yugo atar las dos.

Espero que disfruten de estas rimas de Gustavo Adolfo Bécquer.

Y el Buda de basalto sonreía – Amado Nervo

Aquella tarde, en la alameda, loca
de amor, la dulce idolatrada mía
me ofreció la eglantina de su boca.

Y el Buda de basalto sonreía…
Otro vino después, y sus hechizos
me robó; dile cita, y en la umbría
nos trocamos epístolas y rizos.

Y el Buda de basalto sonreía…
Hoy hace un año del amor perdido.

Al sitio vuelvo y, como estoy rendido
tras largo caminar, trepo a lo alto
del zócalo en que el símbolo reposa.

Derrotado y sangriento muere el día,
y en los brazos del Buda de basalto
me sorprende la luna misteriosa.